a person kneeling in front of a stained glass window in a church

O vento uivava como um lobo faminto pelas ameias do castelo, açoitando as janelas e infiltrando-se pelas frestas das imponentes torres de pedra. A chuva, fria e implacável, fustigava os vitrais coloridos, distorcendo as imagens dos santos e heróis que adornavam a capela real. Lá dentro, a luz bruxuleante das velas lutava contra a escuridão que se avolumava a cada rajada de vento, criando um jogo de sombras que dançavam ameaçadoramente pelas paredes.No centro da capela, ajoelhado diante do altar, um jovem príncipe de cabelos negros como a noite e olhos da cor do céu tempestuoso, orava em silêncio. Tristan, com seus dezessete anos incompletos, era a imagem da juventude e da inocência, a beleza clássica de sua linhagem real acentuada pela melancolia que lhe sombreava o olhar. Seus lábios moviam-se em uma prece silenciosa, as palavras perdidas no rugido do vento e no martelar da chuva.Ele rezava pela saúde de sua mãe, a rainha Isolde, que jazia doente em seus aposentos. Uma febre cruel a consumia há dias, rouband